una settimana di riposo.

di colazione in veranda.  leggere il giornale fresco fresco di mattina . davanti  una tazza di caffè e pane abbrustolito e marmellata di albicocche.  non avere fretta. fumare la prima sigaretta con le gambe sul tavolo e guardare per aria i fiori  della  buganville appesi a svolazzare.  puntati   all'angolo di un fazzoletto viola di cielo. teso. limpido. no. nessuna guerra,  quì. e poi discesa verso il mare. nuotare con ciro e andar sott'acqua per vederlo  placido sgambettare.  fare  sosta sullo scoglio quello grande,  in mezzo al mare.  restare un pò lì, accoccolati,  al sole, a prender fiato. a riposare. guardare lontano , abbaiare ai  gabbiani . tuffarsi. e mare mare mare . una settimana di mare . di sole. di sole . di mare. di ustione. come una cretina.

veranda.  prosciutto  melone  pesche  birra fredda.  l'eco di un  telegiornale rimbalza  nell'aria  e si  mescola  alle  voci e al  cantare festoso di  piatti e posate. c'è una guerra, lontano. è  l'ora  beata del posino.  con le finestre spalancate e le persiane chiuse a filtrare i raggi del sole e i rumori di un  mondo che io ho chiuso fuori .  caldo .  pigro.  sulla pelle il fssss fssss del ventilatore ad asciugare  perline di sudore. dormo  un sonno profondo. felice. appagato.

...finito.

ecco. in questo ufficio c'è puzza di vaschetta delle tartarughe.

voglio almeno la mia  isola di plastica. ed una palma su cui arrampicare.